schnipsel

HAUT schält sich, wenn man sie über fleischfetzen fährt. haut schält sich.
warum auch nicht. dreimal sieben und noch mehr.
buchstaben verschwimmen, verlaufen, weiß auf schwarz, zu kleinen schlangen auf dem bildschirm. zu kleinen schlangen.

komisch auch, dass das wachs nicht schmilzt, das von der kerze auf den lampenschirm tropft. ist nicht heiß genug, sagst du. ja. – fuß um fuß gewickelt, als hinge davon atmen ab. witze zur seite, du ziehst. heute leiern wir uns aus, heute schieben wir uns die nasen in den schoß, badewannenwasser aufgetragen, das haar strähnig, wie fleischige fäden in der stirn.

ich bin heute zu dir gestiegen, obgleich ich mich heute nicht mag. das fahrrad wirft lädierte schatten auf bröckelnde wand.

diese kleinen schlangen, die murren alle ganz verheddert, badewannenwasserschlangen, die finden das nicht schön. solch abgestandene tropen. will dich treffen, mit worten, mit sätzen, will ich treffen, werf vorbei. wie sich worte winden –

du liegst mir. vielleicht ists ja das.