Zu Hause

Schon ihr halbes Leben an diesem Ort sind sie
alt geworden und gehen nicht mehr in die Stadt
nur für mich
und diese Innenstadt für uns war es Steglitz jetzt steh ich auf der Schlossstraße
und fahr zurück nach Mitte denn
das ist ganz schön weit draußen hier.

Sie sitzen in ihrem eigenen Dorf das ist die Stadt und nicht so wirklich denn
für mich ist das zu Hause und Berlin
kann nicht eins sein ist ganz zu viel um eins zu sein um meins zu sein.
Das Restaurant um ihre Ecke kennt mich seit zweiundzwanzig Jahren so alt bin ich
die Wege sind kurz
in meinem Kopf noch kilometerlang durch kleine Beine
und ich tret immer noch nicht auf die Risse zwischen den Pflastersteinen und suche die schönste
von allen Weihnachtsbeleuchtungen und stehe
vor alten Türen zu denen ein Schlüssel mal mir gehörte
und jetzt sehe ich Balkone mit fremden Pflanzen
aber meine Großeltern sind da und haben noch alle Blumen auf dem Balkon.

Meine Großeltern sind Berlin, das nicht eins sein kann. Eingewandert und nicht anerkannt.
Viel zu tolerant für ihr Alter danke dass ihr mich so akzeptiert
ihr seid Berlin ihr seid zu Hause wenn
ich nach Marienfelde fahre und meine alten Kindheitswohnungen sehe
mit fremden Pflanzen auf dem Balkon denn ihr gießt eure regelmäßig und seit neuestem
artet euer Kleinkrieg mit den Tauben aus denn die Nachbarn sind nett hier und kennen mich und
letztens
stand ich mit Schlafanzug im Fahrstuhl denn eure Tochter wohnt im selben Kratzer und der
Hausmeister fragt mich wie es in der Schule läuft und ich erzähle ich studiere
schon drei Jahre lang.