GELÖSCHT

Ich lösche das Feuer. Ich lösche das Feuer. Ich lösche
das Feuer. Ich werde niemals eine Berufsunfähigkeitsversicherung abschließen können, oder verbeamtet werden. Ich lösche das Feuer. Ich lösche das Feuer. Ich lösche das Feuer. Dokument 3. Notizen 1399. Ich. Habe. Gelöscht. Ich kann mich schlecht an ein einziges Frühstück mit meiner Mutter erinnern. Ich erinnere mich an eine schlafende Mutter. Ich lösche das Feuer. Ich lösche das Feuer. Ich schreie viel zuhause. Mein Organ weitet sich aus. Ich werde niemals eine Berufsunfähigkeitsversicherung, nie verbeamtet, mir fehlen ein paar Jahre, ein paar Stunden in der Woche. Ich stehe am Rand. Ich stehe am Rand.
Sie schauen auf das Haus. Sie schauen auf das Haus. So ein stabiles Gerüst. So ein graziles Standbein. Mein Fundament. Ich. Habe. Gelöscht. Es gibt keine Videos von mir als Kind. Alles. Gelöscht. Beweise, dass du meine Mutter bist. Beweise es! Sie hält mir das Namensarmband hin. Mein Handgelenk. Ich schaue es an. Es ist da. Ich lege es auf ein Multifunktionsgerät. Ich drucke mich aus. Ich reiße mich auseinander. Ich lese mich nach. Immer wieder das gleiche Gesicht am Morgen.